xxi et xxiii

Teve filme de suspense sem cinema. Não teve? Fantasma tranqüilo sem trema.

Então o fim de noite não tem linhas nem lãs nem meias. Só planetas contados nos dedos, só teias. Estrelas.

Puro, ela disse, e ele achou que fosse pedra. Mas puro, Puroamor, tá mais pra areia sem pegada. De nada.

É terça. Torça para ir na biblioteca ou museu, eu. Sonha com um soneto da Laura ou teu.

Pé ante pé, unha fura, furada. Nega maluca. Coser, diz a mão. Cozido, a boca.

De passo, teu remédio vira e vê meu nado. Com as pretas, eu e a bruxa. Com as brancas, a maça e eu.

Da janela, postes amarelos se enfileram e me esperam branco de sal. Preta de sol.

Uma câmera aberta pra mostrar o filme antes de revelar pode muito bem ser enterrar. Enterro que pinta a foto de preto.

Saudade é coisa que dá e passa. Dedo, banho, uva passa.

Dorme, Lindo Pacífico, que faz sol. Teu terno branco alvejado não tarda a ficar entardecido.