xxi et xxiii

Das alegrias que lí vive respingam sorrisos longe dali.

O pulo que a gente dá na praia levanta areia da duna e, uma a uma, a poeira e a pluma.

No poema, a alma está na calma. Cama. Na alma, a calma está no poema. Lama.

Até mesmo o mais frequente dos passageiros Sonha, inocente, com uma chegada Maior e inconsequente.

A luz é bem forte, isso é certo, mas a sombra da vela é mais escura.

Bem rápido, e mais um pra sempre, somos de novo cor, obturador.

Será que bater o pé é dançar pra gente que fica sentado no sofá?

Que importa o buraco ou coberta que faz a porta? Porta é rangido.

Dois são mais que um, mas menos que meio minuto de mão.

Pernas com pintas e bico de pena. Cruzadas na madrugada.

O espaço é feito do polegar direito e de ar. De suspiro.

Porque as raízes sob os paralelepípedos nunca impediram ninguém de tombar.

O sapato ficou tão gasto de não poder nem mais voltar ao mesmo lugar. Uma vez.

Vai pra dar o mergulho lento de quem busca o fundo do mar que tem gente que não é pra nadar.

E se a vista da melhor sacada estiver a uma volta na quadra?

O sentimento de vestir o casaco molhado da poça que a moça passou sozinha porque estava de galochas!

A única coisa que alivia não respira. Taquicardia.

O segredo de olhar as horas não é conhecer os ponteiros. É, primeiro, imaginar que horas são.

Acorda comigo e dorme depois de não ter dormido.

Todo mundo hoje é piscina, mas pula, e fecha os olhos, pra ver se tu não tá num rio.